[fanfic] o12podcast: Un jour dans la vie de ... Richard Quinn

[Wizzy]

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Un jour dans la vie de ... Richard Quinn
C'est un coup net en plein regard qui a mis fin à la vie du président Sanjay Rajkumar. Un tir net—et le nanovirus qui accompagnait la balle et détruisait toutes les connexions de son cube la séparait du réseau orbital de l'usine avec la même finalité que la balle l'avait séparée de l'existence. Ainsi, de manière inattendue, le règne du tyran de la terreur prit fin. Personne n'aurait imaginé que quelqu'un oserait attaquer le président, peut-être l'un des hommes les plus paranoïaques de la scène humaine. La sécurité autour de lui était au plus haut niveau, et chaque assassin savait que sa vie était perdue, qu'il réussisse ou non.

L'ironie n'échappa pas à Quinn lorsqu'il vit le cadavre de Rajkumar, le dôme cristallin de Cairo-Bradley s'étendant derrière l'homme mort tel un tombeau étincelant d'un empire qu'il n'avait jamais vraiment gouverné. Pourtant, Richard Quinn, bien que pas le meilleur tireur de l'hexaèdre, était probablement le seul à avoir eu une chance de s'échapper vivant du piège mortel que l'usine orbitale Cairo-Bradley était devenue après l'attaque.



Il traversait les couloirs de maintenance avec une précision méthodique, ses implants neuronaux dessinant les signatures thermiques des forces de sécurité poursuivantes dans son champ de vision comme des fantômes poursuivant un fantôme. Douze minutes depuis le coup de feu. Six minutes avant que les systèmes de défense autonomes de l'usine ne soient complètement bloqués, transformant toute l'usine en une tombe sans air. Quinn avait cette fenêtre d'opportunité—ni plus, ni moins.

Quinn avait servi dans un régiment de Fusiliers Varuna, et ses compétences exceptionnelles lui valurent rapidement un poste chez Blue Sea, le programme de l'élite antiterroriste de cette planète. Le travail était plus propre à l'époque, ou du moins c'est ce qu'il se disait. Menaces directes, ennemis clairs, cibles qui n'étaient pas enveloppées dans des couches de nécessité géopolitique. Mais les recruteurs de talents du Commandement des Opérations Spéciales, constamment vigilants, ont réussi à l'emmener sur l'Hexaèdre avec la promesse de faire de lui l'un des élus qui façonneront l'histoire humaine, et un défenseur des intérêts et citoyens panocéaniques à travers la sphère humaine.

Il avait été zélé à l'époque. Très enthousiaste. Son dossier le prouvait — plusieurs missions enchaînées ensemble, des récompenses qui s'accumulaient comme des crédits sur un compte offshore qui ne lui appartiendrait jamais. Chaque opération avait ressemblé à une affirmation, une preuve que le système fonctionnait, que de bons hommes pouvaient accomplir des choses difficiles au service de quelque chose de plus grand qu'eux. Chaque opération avait rongé cette croyance comme des années d'érosion sur une fracture du torse.

Mais le service avec l'Indigo laisse des traces, et après de nombreuses années et tout ce que Quinn a vu et fait, son idéalisme est mort, tout comme le président Sanjay Rajkumar. Le cadavre n'aurait même pas été froid avant que le commandement ne fasse la déclaration officielle : accident, défaillance tragique des systèmes de sécurité, perte regrettable d'un partenaire régional. Les mots étaient déjà écrits dans la tête de Quinn — il les avait utilisés cent fois auparavant.

Cet opérateur expérimenté de l'indigo n'a plus d'illusions sur son travail. Il sait que ce qu'il défend vraiment, ce sont les intérêts de son pays — des intérêts qui sont souvent ceux de l'industrie, et non ceux de ses concitoyens. La différence lui avait autrefois semblé importante. Maintenant, ce n'était plus qu'une question de sémantique. Panoceania avait besoin de la capacité de traitement des terres rares de Cairo-Bradley. Rajkumar avait exploité les travailleurs, détourné des produits, menacé de nationalisation. Il était devenu une nuisance. Et les problèmes agaçants ont trouvé des solutions.

Mais pour préserver le mode de vie panocéanique, la nation doit rester forte. C'est ce que le directeur Chen lui avait dit lors du briefing. C'est ce que disaient tous les rapports de mission. Et si cela signifie qu'il doit mettre fin à la vie d'un petit dictateur qui a opprimé les citoyens travailleurs d'une minuscule usine orbitale indépendante, tant mieux. Les travailleurs célébraient sa mort. Ils penseraient s'être libérés.



Mais même si une petite voix dans sa tête — une voix qui ressemblait de plus en plus à sa propre conscience — lui rappelle constamment que la seule différence entre le président Sanjay Rajkumar et son successeur, le chef de l'opposition Karun Millet, est la meilleure attitude de ce dernier envers les intérêts panocéaniques. Millet avait déjà négocié avec le bureau de liaison de l'entreprise. Millet comprenait comment les choses fonctionnaient. Le millet serait plus coopératif, moins têtu. C'était tout ce qui comptait.

Quinn posa une main sur un panneau d'accès et entra les codes de sécurité qu'il avait mémorisés grâce aux plans de l'usine. La porte de protection contre les explosions s'ouvrit en sifflant. Derrière lui, des pas résonnaient dans le couloir — peut-être quatre, peut-être cinq poursuivants. À cet instant, il ne pouvait penser à Millet, aux ouvriers qui échangeaient un maître contre un autre, à la collection grandissante d'esprits en sa mémoire. Il devait se concentrer sur la démarche des forces de sécurité très déçues et en colère du défunt président Sanjay Rajkumar, qui avait transformé l'usine orbitale du Caire-Bradley en impasse—une mission de plus se terminant comme toutes les autres pour Richard Quinn. Un autre tir net. Un autre problème résolu. Un autre morceau de son humanité qu'il avait laissé derrière lui.

Les chambres de rotation de la station l'appelaient devant, son ticket s'éloignant de ce tombeau flottant.