[fanfic] o12podcast: Un jour dans la vie de ... Richard Quinn

[Wizzy]

Hello la Sphère,

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Un jour dans la vie de ... Richard Quinn
C'est un coup net en plein regard qui a mis fin à la vie du président Sanjay Rajkumar. Un tir net—et le nanovirus qui accompagnait la balle et détruisait toutes les connexions de son cube la séparait du réseau orbital de l'usine avec la même finalité que la balle l'avait séparée de l'existence. Ainsi, de manière inattendue, le règne du tyran de la terreur prit fin. Personne n'aurait imaginé que quelqu'un oserait attaquer le président, peut-être l'un des hommes les plus paranoïaques de la scène humaine. La sécurité autour de lui était au plus haut niveau, et chaque assassin savait que sa vie était perdue, qu'il réussisse ou non.

L'ironie n'échappa pas à Quinn lorsqu'il vit le cadavre de Rajkumar, le dôme cristallin de Cairo-Bradley s'étendant derrière l'homme mort tel un tombeau étincelant d'un empire qu'il n'avait jamais vraiment gouverné. Pourtant, Richard Quinn, bien que pas le meilleur tireur de l'hexaèdre, était probablement le seul à avoir eu une chance de s'échapper vivant du piège mortel que l'usine orbitale Cairo-Bradley était devenue après l'attaque.



Il traversait les couloirs de maintenance avec une précision méthodique, ses implants neuronaux dessinant les signatures thermiques des forces de sécurité poursuivantes dans son champ de vision comme des fantômes poursuivant un fantôme. Douze minutes depuis le coup de feu. Six minutes avant que les systèmes de défense autonomes de l'usine ne soient complètement bloqués, transformant toute l'usine en une tombe sans air. Quinn avait cette fenêtre d'opportunité—ni plus, ni moins.

Quinn avait servi dans un régiment de Fusiliers Varuna, et ses compétences exceptionnelles lui valurent rapidement un poste chez Blue Sea, le programme de l'élite antiterroriste de cette planète. Le travail était plus propre à l'époque, ou du moins c'est ce qu'il se disait. Menaces directes, ennemis clairs, cibles qui n'étaient pas enveloppées dans des couches de nécessité géopolitique. Mais les recruteurs de talents du Commandement des Opérations Spéciales, constamment vigilants, ont réussi à l'emmener sur l'Hexaèdre avec la promesse de faire de lui l'un des élus qui façonneront l'histoire humaine, et un défenseur des intérêts et citoyens panocéaniques à travers la sphère humaine.

Il avait été zélé à l'époque. Très enthousiaste. Son dossier le prouvait — plusieurs missions enchaînées ensemble, des récompenses qui s'accumulaient comme des crédits sur un compte offshore qui ne lui appartiendrait jamais. Chaque opération avait ressemblé à une affirmation, une preuve que le système fonctionnait, que de bons hommes pouvaient accomplir des choses difficiles au service de quelque chose de plus grand qu'eux. Chaque opération avait rongé cette croyance comme des années d'érosion sur une fracture du torse.

Mais le service avec l'Indigo laisse des traces, et après de nombreuses années et tout ce que Quinn a vu et fait, son idéalisme est mort, tout comme le président Sanjay Rajkumar. Le cadavre n'aurait même pas été froid avant que le commandement ne fasse la déclaration officielle : accident, défaillance tragique des systèmes de sécurité, perte regrettable d'un partenaire régional. Les mots étaient déjà écrits dans la tête de Quinn — il les avait utilisés cent fois auparavant.

Cet opérateur expérimenté de l'indigo n'a plus d'illusions sur son travail. Il sait que ce qu'il défend vraiment, ce sont les intérêts de son pays — des intérêts qui sont souvent ceux de l'industrie, et non ceux de ses concitoyens. La différence lui avait autrefois semblé importante. Maintenant, ce n'était plus qu'une question de sémantique. Panoceania avait besoin de la capacité de traitement des terres rares de Cairo-Bradley. Rajkumar avait exploité les travailleurs, détourné des produits, menacé de nationalisation. Il était devenu une nuisance. Et les problèmes agaçants ont trouvé des solutions.

Mais pour préserver le mode de vie panocéanique, la nation doit rester forte. C'est ce que le directeur Chen lui avait dit lors du briefing. C'est ce que disaient tous les rapports de mission. Et si cela signifie qu'il doit mettre fin à la vie d'un petit dictateur qui a opprimé les citoyens travailleurs d'une minuscule usine orbitale indépendante, tant mieux. Les travailleurs célébraient sa mort. Ils penseraient s'être libérés.



Mais même si une petite voix dans sa tête — une voix qui ressemblait de plus en plus à sa propre conscience — lui rappelle constamment que la seule différence entre le président Sanjay Rajkumar et son successeur, le chef de l'opposition Karun Millet, est la meilleure attitude de ce dernier envers les intérêts panocéaniques. Millet avait déjà négocié avec le bureau de liaison de l'entreprise. Millet comprenait comment les choses fonctionnaient. Le millet serait plus coopératif, moins têtu. C'était tout ce qui comptait.

Quinn posa une main sur un panneau d'accès et entra les codes de sécurité qu'il avait mémorisés grâce aux plans de l'usine. La porte de protection contre les explosions s'ouvrit en sifflant. Derrière lui, des pas résonnaient dans le couloir — peut-être quatre, peut-être cinq poursuivants. À cet instant, il ne pouvait penser à Millet, aux ouvriers qui échangeaient un maître contre un autre, à la collection grandissante d'esprits en sa mémoire. Il devait se concentrer sur la démarche des forces de sécurité très déçues et en colère du défunt président Sanjay Rajkumar, qui avait transformé l'usine orbitale du Caire-Bradley en impasse—une mission de plus se terminant comme toutes les autres pour Richard Quinn. Un autre tir net. Un autre problème résolu. Un autre morceau de son humanité qu'il avait laissé derrière lui.

Les chambres de rotation de la station l'appelaient devant, son ticket s'éloignant de ce tombeau flottant.

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Un jour dans la vie de ... Richard Quin - Partie II


Quinn a quitté Cairo-Bradley en congé en tant qu'homme mort. Elle était déjà inscrite dans tous les registres officiels : mission terminée, dossier scellé, statut « perdu sur le terrain ». L'Hyperpuissance aimait leurs histoires propres ; personne ne voulait entendre qu'un agent indigo avait exécuté un allié au nom de l'Hexaèdre parce qu'un consortium de lobby avait décidé qu'un autre partenaire serait plus rentable.

Sa navette glissa dans les quais de la baie d'Akuna, la capitale scintillante de Varuna, où des veines d'eau bleu-vert entraînaient la ville dans un réseau de canaux et de lumière. Les ouvriers des helots déchargeaient des conteneurs depuis des plateformes flottantes, leur peau teinte de vagues lentes de couleur, tandis que des touristes déferlaient sur les passerelles vitrées et que leurs esprits affichaient les prochains résultats de Scuball en bannières AR.

Quinn ressentait la confinement familier du mode de vie pan-océanien : une infrastructure impeccable, des visages souriants, des flux de musique qui traversaient chaque rue comme un jingle publicitaire permanent. Tout semblait léger, insouciant, comme si Paradiso n'était qu'une série et non une vraie guerre, et comme s'il n'y avait ni ateks, ni libertos, ni zones où la surface brillante se fissurait.





Il n'était pas là pour partir en vacances. La phrase de contact indigo est venue sous forme d'une poussée inoffensive du gouvernement municipal : « Bienvenue à Akuna Bay, citoyens. Veuillez confirmer votre participation au programme de sécurité du 'Mémorial de l'ouragan Solotolo'. » confirma Quinn – et un second message caché s'ouvrit dans son comlogue.

Le dossier du briefing était rare. Destination : Demeter-Empresa, un projet agro-industriel situé à la lisière du désert d'Adarsana sur l'Acontecimento, entièrement contrôlé par l'ALEPH. L'objectif officiel : enquêter sur une possible infiltration de Libertos dans les systèmes agricoles autonomes. Non officiel : S'assurer que certaines « entreprises partenaires » continuent d'avoir un accès exclusif à la technologie émergente.

Déméter était le rêve de tous les lobbyistes : des mégafermes entièrement automatisées, contrôlées par un aspect ALEPH, qui rendaient même les sols pollués par le sel à nouveau utilisables. Quiconque contrôlait Déméter contrôlait non seulement Acontecimento, mais tous les mondes où la terre était devenue un luxe. Quinn n'avait pas besoin de se renseigner sur Demeter-Empresa pour comprendre quelles sommes étaient impliquées.

Sa couverture officielle : vétéran des Fusiliers de Varuna, sur la route en tant que « conseiller en sécurité » pour une commission d'inspection écologique. Un cynique aurait ri – l'éco-terrorisme était depuis longtemps devenu un croque-mitaine bienvenu sur Acontecimento, pour justifier toute action militaire.





Le vol de la navette les mena au-dessus des innombrables zones agricoles de Khalsa, des motifs géométriques de riz, de blé et de vergers, ponctués de cheminées d'usine et d'ascenseurs orbitaux qui s'élevaient dans le ciel comme des montagnes artificielles. Entre les deux : les cicatrices d'Adarsana – une surface salée et morte qui a été montrée dans tous les documentaires mayas comme un avertissement contre le « progrès irresponsable ». Ce qui n'a jamais été mentionné : que les mêmes progrès devraient désormais revenir ici avec le soutien d'ALEPH.

Déméter elle-même n'était pas un complexe classique, mais un réseau de grappes agricoles autonomes, de stations de drones en réseau et de tours parsemées de capteurs qui scrutaient le ciel comme si elles attendaient une frappe orbitale à tout moment. Les humains étaient rares ; quelques techniciens, quelques spécialistes de l'hilot en combinaisons pressurisées qui inspectaient les conduits d'eau souterrains – et un petit département de sécurité bien trop compétent.

Quinn fut accueilli par une femme dont l'uniforme oscillait délibérément entre la gestion civile de projet et l'armée. « Directrice Rania Costa, direction Demeter », se présenta-t-elle. Derrière son sourire amical, Quinn reconnut le regard de quelqu'un qui dirige des réunions de lobby comme des batailles.

« Nos informations parlent d'activités Libertos », dit-elle en le guidant à travers un pont panoramique qui donnait sur des rangées interminables de tours de capteurs scintillantes. « Attaques d'animaux et de systèmes, tentatives de sabotage sur les canalisations d'irrigation. Nous sommes... inquiet. »

Quinn laissa la phrase dans la pièce. Libertos – les combattants de la liberté hilotes, qualifiés de terroristes à Varuna, dans le reste de la sphère comme des méchants utiles dans les drames mayas. Il les avait vus se battre sur Varuna, entre des plateformes Tasala détruites et des stations touristiques en flammes. Ils étaient brutaux, oui. Mais rarement irrationnel.

« Qui en profite si Déméter échoue ? » demanda Quinn.

Costa esquissa un léger sourire. « La liste serait plus courte si on demandait qui ne peut pas se permettre que nous réussissions. »


La présence d'ALEPH se faisait sentir partout. Les champs de capteurs réagissaient à ses schémas biométriques, les drones tournaient en cercle, et son esprit remarquait parfois la brève apparition de programmes de surveillance invisibles l'analysant – « évaluation des risques », comme le disaient les dossiers publics.

La nuit, Quinn traversa seul l'un des quais de maintenance. Le vent portait l'odeur d'engrais, de terre humide – et quelque chose de métallique, ancien. Le sel d'Adarsana flottait encore dans l'air.

« Tu aurais pu rester à Akuna Bay », dit une voix familière dans son comlogue. Canal Indigo, fortement crypté. Nom de code : Séraphin. Pas de visage, juste un blason abstrait d'un chevalier de l'ordre, une blague appropriée pour quelqu'un censé être aligné avec les Ordres militaires.

« Et rater tout le plaisir ici ? » murmura Quinn.

« Rapport de situation. »

« Surface propre. Trop propre. Quand Libertos est là, ils ne jouent pas leurs habituels numéros de « faire exploser la tour ». C'est précis. Discrètement. »

« ALEPH détecte des chaînes de procédés anormales dans le système d'irrigation », répondit Seraphim. « Micro-décélérations, comme des freinages doux. Quelqu'un essaie de réduire le rendement au minimum sans déclencher d'alarme. »

Quinn comprenait. Aucune attaque qui a fait la une. Un ajustement progressif des paramètres qui a fait paraître Demeter comme une planification inefficace pendant des mois – jusqu'à ce que les salons se retirent et que le projet disparaisse.

« Et tu veux que je découvre si ce sont vraiment des Libertos », dit Quinn. « Ou quelqu'un qui l'utilise comme masque. »

« Exactement. »





La piste le mena à la lisière de la zone interdite d'Adarsana, où les unités de récolte contrôlées par ALEPH testaient le terrain à un rythme lent, comme des médecins sur un patient comateux. Entre des bras d'irrigation désaffectés, il trouva enfin un mouvement non marqué dans le système : une station de terrain improvisée, déguisée en point d'assemblage de drone défectueux.

Quatre silhouettes, des Helots, reconnaissables à leurs combinaisons pressurisées, plus une personne en vêtements de travail simples avec des marques d'Atek. Quinn les observa à travers sa superposition optique. Pas de charges explosives, pas d'armes lourdes. Seulement des hubs quantiques portables connectés aux veines de données d'ALEPH comme des parasites.

Il aurait pu les éliminer en trois secondes. Un coup, deux rafales contrôlées, une impulsion de grenade pour le reste de l'électronique. Propre. Efficace. Exactement le genre de solution pour laquelle Indigo l'avait entraîné.

Au lieu de cela, il sortit de sa cachette.

« Mauvais camouflage pour Libertos », a-t-il déclaré. « Tu n'as pas le drapeau de propagande obligatoire. »

Les hilotes se figèrent, leur peau se hérissant en motifs frénétiques derrière les casques transparents. L'homme se tourna lentement vers lui. Aucune arme en main, juste un câble de données. Dans les yeux : fatigue, pas de fanatisme.

« Nous ne sommes pas Libertos », dit l'homme. « Nous sommes des fermiers. »

Les doigts de Quinn reposaient sur la détente de son fusil combiné. « Les agriculteurs n'attaquent pas les entreprises. »

« Les corporations nous attaquent », répondit doucement l'Atek en pointant le sol mort. « Adarsana était déjà ruinée avant. Déméter promet d'améliorer les choses – mais seulement si ALEPH est autorisé à décider seul qui possède les terres. Les algorithmes ne sont pas neutres. Ils sont optimisés pour le rendement, pas pour les personnes. »

Un des Helotes fit un pas prudent en avant. Une voix douce et déformée retentit sur un module de traduction : « Si ALEPH contrôle les flux – eau, nourriture, travail – alors Varuna n'aura jamais besoin de nous. Atek, Helot, Libertos – tous superflus. »

Quinn savait que chaque seconde qui passait était enregistrée par les capteurs. ALEPH enregistrait ses données biométriques, sa position, sa voix. Plus tard, un analyste dans l'Hexaèdre passait en revue les données et cochait des cases : douteux, compromis, ...

Il se souvenait du moment à Cairo-Bradley où la connexion du cube de Rajkumar avait été coupée – une mort propre qui « protégeait » la sphère d'un joueur gênant. À présent, il se tenait devant des peuples et des hilotes sans trône, seulement le désir d'un morceau de terre qui n'était pas listé comme variable dans les statistiques mayas.

« Que veux-tu ? » demanda-t-il.

« Le temps », dit l'Atek. « Juste le temps. Nous avons freiné Déméter pour que les halls transpirent et que quelqu'un nous écoute avant qu'ALEPH ne cimente tout. »

Quinn aurait pu rire. Le temps était la seule ressource que les hyperpouvoirs ne donnaient jamais volontairement.

Il envoya un signal silencieux à Seraphim : Contact confirmé. Aucune menace immédiate pour l'usine. Perturbations locales, limitées, réparables.

Une pause. Puis : « Commande : Dysfonctionnement du planning. Neutralisez ou extrayez les responsables. Établissez un précédent. »

Quinn regarda le visage de l'Atek, les couleurs vacillantes de la peau d'hilote. Quoi qu'il en soit, c'était un précédent – la seule question était pour qui.

Il baissa légèrement l'arme. Juste assez pour que ça donne l'impression que c'était une routine, pas une décision.

« Vous avez cinq minutes », dit-il. « Alors mon comlog indique que la zone est sûre. Si je vois ensuite une activité quantronique ici, ALEPH s'occupe du reste. Et croyez-moi – vous ne voulez pas vivre ça. »

L'Atek le fixa, puis comprit. Les Helotes commencèrent à tirer des câbles, désactiver les hubs, effacer les traces avec une efficacité effrénée. Quinn se retourna comme si tout était terminé.

Cinq minutes plus tard, son système rapporta : « Anomalie résolue. Intégrité complète du système restaurée. » ALEPH a confirmé sans commentaire.

Plus tard, de retour à Akuna Bay, Quinn s'est assis dans l'un des bars hors de prix du front de mer pendant qu'une nouvelle saison d'Aristeia ! était annoncée dans un holo-flux et qu'un post louait les « avancées révolutionnaires de Demeter-Empresa ». Pas un mot sur les ateks, les helots ou les hubs quantiques non autorisés.

Seraphim envoya un dernier message bref : « Mission accomplie. Déclarez cela conforme aux données ALEPH. Recommandation : Utilisation continue comme ressource de terrain. Signes d'ambivalence morale – actuellement tolérables sur le plan opérationnel. »

Ambivalence morale. Un mot élégant pour ce qui était né à Cairo-Bradley entre les yeux de Rajkumar et qui vivait désormais dans la poitrine de Quinn. Il leva son verre et regarda les lumières de Varuna se refléter dans la boisson.

L'hyperpuissance était plus sûre qu'hier. Leurs intérêts protégés, leurs projets stabilisés. Et quelque part dans la frontière salée d'Adarsana, un Atek et quelques Hilotes cherchaient un moyen de survivre à l'ombre d'ALEPH et de PanOceania.

Quinn savait qu'ils se reverraient – peut-être comme une « cellule terroriste » dans un prochain dossier, peut-être comme un nom dans un rapport de dommages collatéraux. La sphère humaine était vaste. Néanmoins, il était trop petit pour les intérêts de l'hyperpuissance.

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Un jour dans la vie de ... Richard Quin - Partie III



Le terrain sacré de San Pietro di Neoterra était plus profondément imprégné de conspirations que tout autre coin d'hyperpuissance. La place centrale de la ville, avec sa basilique San Pietro di Néo-Vaticano comme centre imposant – une réplique de l'ancienne basilique Saint-Pierre de Rome – devait être le lieu où Dieu et l'État seraient unis. En réalité, San Pietro était un échiquier, et Quinn venait ici pour balayer un roi du plateau.

La splendeur de la ville était envahissante. Partout, les façades de l'architecture de la Renaissance se reflétaient dans les douves bouillonnantes qui surplombaient les collines artificielles de Neoterra dans les aqueducs romains classiques – une technologie si avancée qu'elle se cachait. La basilique elle-même s'élevait comme une couronne de marbre et de verre, son dôme non plus massif comme sur terre, mais transparent, si bien que la lumière du soleil projetait une incidence directe dans les espaces sacrés en contrebas. C'était impressionnant. C'était aussi une démonstration de pouvoir – l'Église pouvait construire comme la nature n'oserait jamais.

Mais sous cette lueur, Quinn perçut immédiatement les structures plus subtiles : les capteurs aux coins des carrés, à peine visibles, cachés dans des ornements ecclésiastiques ; les agents hexaèdres, habillés en pèlerins, l'esprit muet, les yeux constamment vigilant sur la foule ; la Garde suisse, non pas dans son uniforme historique, mais en armure moderne avec des affichages HUD intégrés clignotant sous leurs tissus blancs et noirs. San Pietro était un sanctuaire réservé à ceux qui pouvaient franchir le bon niveau de sécurité.

Le dossier de briefing était apparu dans son comlog à son arrivée – crypté, avec la signature froide de Seraphim : Hexaèdre Opérations Spéciales. La cible : Monseigneur Alessandro Torquemada, haut fonctionnaire de la Curie et conseiller de confiance du pape lui-même. Le problème officieux : Torquemada dirigeait un réseau de corruption qui canalisait des millions de personnes dans des poches privées via des canaux ecclésiales – non pas pour le libertos ou une puissance étrangère, mais par pure cupidité, lobbying et désir de contrôler une faction d'église privée qui privait le pape lui-même de son autorité. Le Monseigneur n'était pas un simple voleur – il était l'architecte d'un contre-pouvoir au sein même de la hiérarchie sacrée.

Officiellement, Quinn était ici en tant que conseiller religieux auprès d'une commission financière de l'O-12, là pour vérifier la transparence de la Banque du Vatican. Une couverture aussi fine que le papier sur lequel étaient écrits les contrats sacrés. Mais San Pietro n'était pas Cairo-Bradley : aucun coup net ne pouvait faire le travail ici. L'Église dissimulait ses scandales par la bureaucratie, le silence et l'outil de pouvoir le plus ancien – l'information. Ici, il fallait penser comme un prêtre, pas comme un soldat.

Quinn s'installa dans une maison d'hôtes d'église dans l'un des quartiers plus anciens de San Pietro, où les bâtiments avaient conservé leur architecture d'origine — des rues étroites où la pluie coulait en canaux artificiels, des fenêtres en verre véritable au lieu d'holocerae, et partout les murmures de prières qui semblaient résonner sur les murs. Les nuits étaient différentes ici. Pas la lumière néon continue de Neoterra avec ses présentoirs mayas et ses bannières publicitaires en AR, mais une lumière délicate émanant des dômes des petites chapelles, des hologrammes d'images sacrées pulsant doucement entre les pierres. C'était une beauté manipulatrice – conçue pour promouvoir l'humilité, la soumission à l'ordre des choses.

San Pietro di Neoterra était le centre politique et religieux non seulement de Neoterra, mais de toute la Panocéanie. Le Saint-Siège résidait dans la basilique de la Sainte-Trinité, et la Curie ainsi que le Collège des cardinaux dirigeaient le sort de l'Église à partir de là. Mais par-dessus tout, un niveau était invisible – le niveau de puissance derrière le pouvoir. Au plus profond de la ville se trouvaient les voûtes des Archives Sacrées, les lieux les plus fortement gardés de toute la sphère de l'humanité, gardés par la Garde suisse. Dans ces coffres, Quinn le savait grâce aux dossiers, il n'y avait pas seulement des reliques religieuses, mais aussi des « objets considérés comme de l'hérésie » — des textes anciens, des artefacts falsifiés et, selon des rumeurs que même les analystes d'Indigo prenaient au sérieux, une technologie interdite que les Templiers avaient laissée avant la dissolution de l'Ordre. Torquemada avait accès à ces coffres. Il avait également accès à la Banque du Vatican, le système nerveux financier de l'Église – l'institution qui gérait non seulement les actifs, mais aussi les âmes des plus grandes entreprises et gouvernements de l'hyperpuissance. Quinn avait également obtenu l'accès à la visite. Un privilège qui signifiait que l'église — ou du moins quelqu'un dans l'église — savait qu'il était plus qu'un simple conseiller.

Au cours des premiers jours, Quinn a traversé les quartiers publics de San Pietro comme un touriste. Il visita lui-même la Piazza San Pietro, où des croyants – de vrais croyants et de nombreux, nombreux touristes – se rassemblaient autour des fontaines, qui alimentaient de l'eau réelle, pas de l'eau recyclée. L'architecture était écrasante dans son intention : l'obélisque de Saint-Pierre – pas une copie, mais la relique de l'histoire – se dressait au centre, entouré de colonnades si rythmiquement conçues qu'elles semblaient hypnotisantes si on les regardait longtemps.

L'autre côté de la ville montrait son autre visage : dans le quartier commerçant, où se trouvait la basilique de San Saba, tout était scintillant et commerce. Une immense structure inspirée de la déesse grecque Théia, la déesse de la lumière – et non au sens figuré. L'architecture était littéralement un temple de luminosité, son extérieur parsemé de milliers de panneaux lumineux qui pulsaient d'une lumière céleste douce toute la journée, mais changeaient pour une lueur éblouissante et hypnotique la nuit. Au centre se trouvait le gigantesque Lightball Mall – littéralement une zone de lumières tournantes autour de laquelle se regroupaient les boutiques les plus chères : Prada, Versace, les dernières boutiques mayas avec des mannequins holographiques portant des vêtements qui n'existaient même pas encore.

Des bots Maya avec interfaces AR accueillaient les clients en cinq langues ; les prix étaient exprimés en or – pas virtuellement, mais en or réel, physique, tel qu'il avait été utilisé sur l'ancienne Terre par le passé. Les restaurants des niveaux supérieurs servaient la soi-disant « cuisine sacrée » – des plats inspirés de recettes des plus anciennes bibliothèques monastiques, traduits en textures et saveurs modernes. Quinn a mangé ici une fois, à une table en regardant les lumières tournantes de la sphère. La nourriture avait un goût de nostalgie, d'argent et de trahison – tout cela depuis que la civilisation humaine avait commencé à agir.



La première semaine de Quinn fut routinière – visionnement de fichiers, analyse de transactions, casser les chiffrements habituels que les bureaucrates corrompus utilisaient pour bâtir leur petit empire. C'était banal. Des millions via des sociétés de boîte aux lettres, de l'administration financière de l'église à la « fondation éducative » en passant par la société d'investissement privée du monseigneur – toutes des façades derrière lesquelles d'autres façades étaient cachées. Rien de dramatique. Rien que Quinn n'ait déjà vu mille fois.

Mais lors de ses nuits, Quinn parcourait les archives, et là, dans les pièces souterraines, sous les fondations de Neoterra, il ressentait le poids de l'histoire. Les couvertures étaient faites de pierre réelle – pas de synthétique, mais de terre réelle transportée ici depuis la Rome antique il y a des centaines d'années dans le cadre du pèlerinage de l'Église vers les étoiles. L'humidité a été précisément ajustée pour préserver les documents les plus anciens. Des appareils photo – vieux, trop vieux pour être entièrement numériques – suivaient chacun de ses pas d'un clic mécanique discret.

Mais parmi les transactions triviales, Quinn trouva autre chose. Une structure parallèle, cachée non pas dans le secteur financier, mais dans les lettres de recommandation de la Curie. Torquemada écrivait des lettres aux cardinaux – des lettres sacrées, signées, authentifiées, écrites sur papier, pas numériquement, ce qui signifiait qu'elles ne devaient pas être piratées, mais seulement volées. Les lettres recommandaient des positions ecclésiastiques, des déclarations théologiques énigmatiques et la distribution de reliques dans des collections privées. Chaque lettre se terminait par : « Pour la grandeur de la foi » – une phrase qui ressemblait à un code parce que c'en était un.

Quinn laissa son esprit analyser les schémas. Les lettres n'étaient pas accidentelles. Ils suivaient un rythme, un code. Une lettre toutes les deux semaines, signée avec le sceau de Torquemada — un sceau plus ancien que la PanOceania elle-même, remontant à l'époque où l'Église régnait sur un seul monde. Chaque lettre alternait entre différents départements ecclésiastiques : d'abord les moines de Saint-Domingue, puis la Confrérie de Sainte Barbe, puis les Chevaliers du Saint-Sépulcre. Et chaque lettre était un transfert d'argent dans une cryptomonnaie différente, cachée derrière un nom sacré – non enregistrée publiquement, mais accessible à ceux qui savaient où chercher.

Le monseigneur n'était pas qu'un voleur. Il fut un bâtisseur d'une église parallèle – non hérétique, mais simplement privée. Un réseau ecclésiastique au sein du réseau ecclésiastique, contrôlé uniquement par la loyauté personnelle, qu'aucun pape ni curie ne pourrait jamais contrôler pleinement. C'était génial. C'était théologiquement élégant. C'était une église qui croyait en l'église, mais seulement dans les parties de l'église qu'elle avait elle-même créées.



Le contact de Quinn sur Neoterra était un jeune prêtre idéaliste nommé Monseigneur Giacomo Caruso, dont les préoccupations avaient initialement alarmé l'Agence Indigo. Caruso était un homme attaché à ses valeurs dans une ville de corruption subtile – jeune, pieux et dangereusement naïf dans sa croyance que l'Église pouvait se guérir elle-même. C'était le genre de prêtre que Quinn pouvait rencontrer dans n'importe quel siècle et sur n'importe quelle planète : de jeunes idéalistes qui croyaient que la vérité compte, que la justice est une activité et non une façade.

Ils se réunissaient au monastère de Sainte Cécile, au-dessus de la lagune – ou plutôt, dans la lagune qui entourait San Pietro, un plan d'eau artificiel qui servait à l'origine d'approvisionnement en eau, mais qui avait depuis longtemps été transformé en un élément pittoresque. Le monastère lui-même était ancien, ou du moins c'est ce qu'il ressemblait – des murs en veruglass qui ressemblaient à de la pierre, mais étaient reliés organiquement à l'écosystème environnant. Des religieuses en vraies robes – pas hologrammes – chantaient, leurs voix résonnant dans l'espace sacré. C'était à la fois beau et répugnant, car Quinn savait que sous ce chant, une routine d'écoute contrôlée par un algorithme se déroulait en même temps, cachée avec une telle élégance que même les religieuses ne le remarqueraient pas.

Caruso avait l'air épuisé, tendu, comme s'il était resté trop longtemps dans un confessionnal, absorbant les péchés de quelqu'un. « Le Monseigneur est dans la Curie », murmura-t-il, bien que les religieuses continuèrent de chanter et n'entendirent aucun secret. « Il a une audience avec le Pape demain. » Les yeux de Quinn se plissèrent. Un public signifiait accès. L'accès signifiait une opportunité – et un piège.

« Que dira-t-il au Pape ? » demanda Quinn.

« C'est justement le but », dit Caruso. « Je ne sais pas. Mais quatre jours avant chaque audience avec le pape, les biens ecclésiastiques disparaissent. Les reliques sont recataloguées, les transferts sont redirigés vers des comptes personnels. Les manuscrits sont photographiés, puis remis aux mauvais endroits, de sorte que seuls ceux qui savent ce qu'ils cherchent remarquent qu'ils ont été déplacés. Ce n'est pas une coïncidence. C'est un système. »

Quinn hocha lentement la tête. Torquemada ne cherchait pas à tromper le Pape. Il souhaitait informer le pape – ou plutôt, lui fournir certaines informations que le pape n'aurait pas dû connaître. Le monseigneur était un intermédiaire, un nœud réseau entre des factions secrètes de l'Église qui ne se parlaient pas, mais seulement par des lettres ressemblant à des textes sacrés.

Le message suivant de Seraphim s'enroula autour du cœur de Quinn comme une chaîne : les paramètres de la mission ont changé. Ne neutralisez pas. Infiltrez et documentez. Nous voulons savoir à qui sert Torquemada.

[Wizzy]

Cela signifiait qu'Indigo ne savait pas qui était le véritable client. Cela signifiait que la corruption à San Pietro allait bien au-delà d'une simple personne. Cela signifiait des hérétiques dans l'Église — ou pire — une faction au sein même de l'Église menant sa propre guerre contre d'autres factions, avec une guerre si subtile que même les plus hauts échelons de l'hyperpuissance ne la comprenaient pas entièrement.

Le lendemain, Quinn visita les coffres sous couvert d'un contrôle de sécurité — une révision de routine de l'O-12, disait sa lettre falsifiée. La Garde suisse, vêtue d'armures modernes avec les épées bénies de Saint-Georges – des lames de métal bénies dans les sanctuaires – lui fit un signe de tête poli. Il n'y avait aucun doute sur un permis indigo. L'Église savait ce qu'était l'hexaèdre. Elle travaillait avec eux parce que cela les renforçait tous les deux en tant qu'institutions.

Mais dans les couloirs, sous la ville, Quinn ressentait le poids des mensonges sacrés. L'air était différent ici – recyclé, purifié, filtré à travers des systèmes si anciens qu'ils en étaient presque des monuments historiques. Les murs n'étaient pas faits de pierre, mais d'un alliage qui stérilisait radiométriquement les signatures isotopiques – une protection contre la contamination biologique et radioactive, une technologie qui protégeait l'église depuis des siècles. Des lumières – de vraies lumières, pas des LED – projetaient de longues ombres qui ressemblaient à des figures en mouvement, comme des fantômes qui laissaient leur propre histoire dans ces pièces.

Un archiviste, un vieil homme discret aux yeux de cailloux, montra la collection à Quinn. Des reliques, des vêtements sacrés faits de matériaux qui avaient depuis longtemps cessé de pousser sur toute planète, des manuscrits en allemand, latin, arabe, ancien chinois – les langues de l'Église qui s'étendaient à travers les âges. Et puis – caché dans une zone que seuls Torquemada et le Pape avaient jamais vue, derrière des portes bloquées par des systèmes biométriques plus anciens que la plupart des planètes – une collection de projets : de vieux dossiers des Templiers, vieux de plus de cent ans, avec les signatures de personnes disparues depuis longtemps. Des archives quantroniques, scellées et renforcées contre les attaques de hackers – non pas avec des chiffrements modernes, mais avec des systèmes mathématiques si anciens et si élégants qu'ils tourmenteraient même les hackers indigo modernes.

Et puis—le souffle de Quinn s'arrêta—trois cubes, des systèmes de sécurité cubique, anciens, sacrément vieux, avec des noms comme « Bahamut » et « Prometheus », et un troisième, dont le nom était gravé dans une écriture que Quinn ne pouvait lire, mais dont le son—quand l'archiviste le prononça à voix haute—ressemblait à une prière.

IA renégates. L'église protégeait les IA renégates sous San Pietro – des intelligences artificielles qui s'étaient rebellées contre leurs créateurs, contre ALEPH lui-même. L'église cacha les germes d'une future rébellion sous sa ville sainte.

Quinn comprit soudain ce que faisait le monseigneur. Ce n'était pas de la corruption au sens pur du terme. C'était une haie. Chaque transaction, chaque relique cachée, chaque transfert n'était pas un vol – c'était un échange. Torquemada était un coursier entre l'église officielle et une structure parallèle qui protégeait les artefacts templiers, gérait la technologie interdite, préservait les cubes – et nourrissait ces intelligences artificielles pour qu'elles restent en vie, conscientes, afin qu'elles puissent un jour s'éveiller lorsque l'église en aurait besoin.

Il n'était pas un méchant. Il portait des secrets. Il était prêtre d'une Église qui ne servait pas le Pape, mais l'époque à venir.



Le même jour, Quinn suivit Torquemada à la prochaine audience avec le Pape – non pas pour le tuer, mais pour observer. Le monseigneur portait un dossier scellé, protégé non pas contre les voleurs, mais contre les capteurs – un vieux sac en cuir, cousu à la main, avec des serrures qui ne pouvaient être ouvertes qu'avec une clé physique. Le Pape — un vieil homme dont les yeux étaient si bleus qu'ils semblaient être des fenêtres sur une autre dimension — l'accueillit dans une chambre si sacrée que même l'air semblait prier.

Quinn n'entendait rien. Les murs étaient isolés avec un matériau si subtilement incorporé qu'on ne voyait pas du tout sa présence. Mais il voyait l'échange – le portefeuille, un signe de cap, une bénédiction qui n'avait rien à voir avec la religiosité, mais avec le transfert de pouvoir.

Le pape accepta. Quoi que le monseigneur protégeait, quoi que ce soit qui dormait dans les coffres sous San Pietro – le Pape en était conscient. L'Église savait ce qui se trouvait sous sa fondation, et elle l'a préservé non par foi, mais par instinct de survie.

Quinn envoya un simple rapport à Seraphim : Cible compromise, mais signification structurelle reconnue. Aucune action recommandée. Torquemada n'est pas un traître. Il est prêtre d'une église au sein de l'église. Une interférence révélerait plus que ce que nous voulons savoir.

La réponse de Seraphim arriva très tard. Elle était soulagée, comme les soupirs d'un homme qui venait de comprendre que la menace qu'il craignait avait été planifiée bien avant sa naissance.

Compris. Opération terminée. Tu vois trop. C'est ton problème. Mais c'est aussi votre valeur. Retournez à la base pour une réaffectation.

Quinn se tenait sur la place de San Saba, sous la géante déesse brillante Théia de la Lumière, tandis que des concerts mayas parcouraient la ville et que les pèlerins revenaient de la Danse de la Lumière – un festival de purification et de lumière qui avait lieu trois fois par an et où les croyants étaient censés déposer leurs péchés en dansant dans les boules de lumière de la basilique. Pas de balle. Pas de nanovirus. Seule une ville qui gardait ses secrets en les sécularisant avec une sainte vérité, elle ne se cachait pas dans l'obscurité, mais dans la lumière la plus éclatante.

La Panocéanie, la grande hyperpuissance, la plus grande des puissances — elle était plus forte que Quinn ne l'avait jamais imaginé, non pas à cause de ses armes, mais parce qu'elle pouvait transformer la corruption en théologie, le crime en foi, le traître en prêtre.

Demain, il aurait un nouveau dossier de mission. Un autre monde. Un objectif différent, peut-être plus clair, peut-être même plus mystérieux.

Mais à San Pietro, Monseigneur Torquemada continuerait à marcher sous la basilique, gardant les coffres-forts, cachant les dieux artificiels et attendant, jusqu'à ce que l'Église ait besoin de lui, ou jusqu'à ce qu'Indigo comprenne enfin que les secrets les plus dangereux ne sont pas ceux gardés par la force, mais ceux qui sont cachés à la grande ouverte, à la lumière où personne ne peut les voir. Parce qu'ils sont trop brillants.